где тонкою струйкой сочится вина,
где вечною травлею съедены судьбы —
наверно, когда-то там буду и я,
презрев все уставшие скучные будни.
от тихой дороги — к погосту, склоня,
копну своих рыжих вихрушек,
иду по дороге… туда, до моста,
сверну на аллею игрушек.
ботинки увязли… колени болят,
искусаны красные ногти,
растрепаны косы, и бантик помят,
и сбиты заборами локти.
нашла много новых и старых вещей —
кто выбросил их, а кто пропил…
а мне эти вещи, уж очень нужней,
они без аналогов, копий.
туда, где сочится чужая вина,
где вечною травлей все съедены
судьбы…
уж точно, сегодня… здесь с вами и я…
мне б только назад все вернуть бы.
