похмельным утром пробираясь
сквозь шорох листьев под ногой,
спешишь куда-то, задыхаясь,
стараясь вновь не быть собой.
огни и краски на бульварах
закутываешь в серый шарф,
пьешь жидкости в стеклянных тарах,
бренча под стать старинных арф.
хромая осень строит глазки,
тряся ветрами на показ,
с луной рассказывает сказки,
а будни дарит без прикрас.
