Чья-то душа легко воспаряет в небо.
Нитью уже не сдержать нелёгкую
совесть.
Знаешь, ведь это наше последнее лето.
Просто закончилась долгая грустная
повесть.
Мы улетим лепестками разорванных
листьев.
Снова на крылья далёких северных птиц.
Мы не напишем уже растерянных писем,
Слёзы… Не упадут с мокрых ресниц.
Где-то в горах отчаянный плач ветра,
Может быть, ветер на деле — скопление
душ.
Может, в строчках стихов — открытие
века.
Но телу пустому уже не сорвать свой
куш.
Знаешь… Так долго мечтала об этом.
Нашей судьбы отражается Млечный Путь.
Так и не стала я трогательным поэтом,
Правда, не знаю, в этом была ли суть.
Призрак души, оболочка летает где-то.
Кто-то держался, терпел… Являлся
стойким.
Тёмные души тоже лучатся светом.
Двадцать один грамм души — а мук-то
сколько.
