Беглец

Безымянные города и валютные
Недотроги. В минус тридцать
Или в палящий зной.
Я свернул не туда и
Ошибся дорогой… или это
Дорога ошиблась мной?..
Сколько было начал,
Сколько было начал!
Что в зачатке забрасывал сам.
Она верно хранила очаг,
Создавая уютный причал,
А я вновь поднимал паруса.
Да, с тех пор уже одичал:
Не принимаю пищу из рук,
Не откликаюсь на _заю, тигру_
И прочее.
Тем,
Кто сохраняет трезвым рассудок
И расстается с людьми
Из за не мытой посуды,
Сужая свой маленький мир
До размеров кирпичных стен,
Никогда не понять этих тем.
Да, чего там! Твоя правда голая!
Я и сам служил внештатным
Психологом у всех своих
Друзей и подруг,
Забивал себе голову и,
Перебарывая рвотный рефлекс,
Сглатывал гной ран душевных их.
Но никогда никому не вскрывал своих.
Я жал на педаль газа. Жаль,
Что никому не уйти от пророчества.
Я очень боялся однажды понять,
Что все это время,
Не спешил, а бежал от своего
Беспощадного одиночества
И упущенных навзничь лет
На разбитый асфальт дорог.
Тем, кто, напялив свое трико,
Вечерами втыкает в комп,
Ожидая своих котлет,
Никогда не понять этих строк,
Что впиваясь в босые ступни,
Как дорожный режут асбест.
Они скажут: You cool, man!
Гениально, ты крут!
Но никто не предложит ни разу:
Друг, дай мне руку, друг,
ДАЙ МНЕ РУКУ, ДРУГ!
Я помогу тебе…
Впрочем,
Вас ждет приготовленный ужин
И вкусные дольки с ножа.
Простите, я должен, мне нужно,
мне нужно…
бежать…