Белый лист потолка и глазам как-то
больно.
Нет ни складки на нём, даже мини
штриха.
Только тени деревьев, удлиняясь
невольно,
суетятся на чистом, словно лапы греха.
В центре старая люстра, паучком
обжитАя.
Мирно дремлют пылинки на пространстве
стекла.
Как уютная площадь, да ещё и жилая,
год назад поселилась в этот дом
тишина.
Здесь не слышно шагов, ни скандалов, ни
смеха.
Не скрипят половицы и не пахнет едой.
Здесь порой… иногда… вдруг заблудится
эхо,
но опомнится сразу и пройдёт стороной.
Белый лист потолка. Как-то девственно
чисто.
Нет ни складки на нём, даже мини
штриха.
Только тени деревьев, удлиняясь
невольно,
суетятся на нём, словно лапы греха…
