Я жгу отживших слов черновики. Они сгорают, пеплом вверх взлетая… Что было там? Березы у реки, признаний пыл иль осень золотая, исканье Бога в мире бурь и зла, нелепость фраз и линии сюжета… Осталось что? Лишь пепел да зола… И тайна, нераскрытого секрета.
