Нет, им не суждены краса и процветанье;
Я повторяю их на память в полусне,
Они минуты праздного томленья,
Перегоревшие на медленном огне.
Иннокентий Анненский.
Да, жизнь порой нас медленно готовит
В томительном огне живых страстей,
Но вот не каждый то опишет словом
При свете тусклых жизни фонарей.
Но ты писал без веры и надежды,
Одной душой порывы не гася.
На лист ложились золотые перлы,
Как осень ярко цвета янтаря.
Тебе обязан глубиной мучений,
Нескисших фраз, дошедших сквозь года.
И преклоняюсь пред тобой, мой гений,
За тёрпкость слов бордового вина.
Я пью его рецепторы в восторге
И опъяняюсь каждою строкой.
Нет раболепья, только легкость воли,
И красота, и на душе покой.
