Я - поэт! Сайт поэтов, стихи и рассказы Я - поэт! Сайт поэтов, стихи и рассказы

Дело, которое он с блеском проебал

Перед глазами стоит все одна и та же
сцена. Он падает. И дальше ничего.
Пустота, чернота, всепоглощающее
удушье неизвестности и безысходности.
Меня сбил этот идиот-велосипедист. Мне
изо всех сил не давали подойти к нему.
Меня даже в самые последние минуты
пытались отлучить от него. Так было с
самого начала нашего знакомства. То
один, то другой человек говорил мне
бежать от него, держаться подальше,
забыть, разорвать все контакты. Уйти и
не возвращаться. Нет, так не могло
быть. С самого первого дня нашего
знакомства он поразил меня. Больше
никто не сможет так быстро и
безошибочно занять свое место внутри
меня. Меткий взгляд, повертел
телефоном и уже знает обо мне больше,
чем я могу себе представить. Его слова
ранят других, но не меня. Мне нравится,
что он говорит все, что видит. Каким бы
ужасным оно не было. Всего пара минут,
и он уже знает, где ты проводишь свои
вечера или сколько у тебя собак.
Надо налить еще стакан…
Если бы только меня не сбил
велосипедист, если бы только я не
послушал его и побежал сразу ближе к
зданию, если бы только я мог все
понять… Если бы я только смог
защитить его.
Вечная нерушимая стена, ни тени эмоций
на лице, неведомые потоки мыслей в его
голове. О чем он только думал? Он
бросил меня…
— ОН БРОСИЛ МЕНЯ!
Боже… Кому я кричу? Я же разбужу
бедную миссис Хадсон…
Я чувствую свою вину в случившемся. Я
никогда не прощу себя. Я должен был
быть там, с ним.
Майкрофт приходил вчера? Или
позавчера? Вообще, какой сейчас день?
Ненавижу все дни. Зачем только
приходил Майкрофт? Посмотреть на то,
как я беспрерывно утопаю в этом
болоте? Посмеяться? Кажется, ему все
равно… Он оставил какие-то бумаги.
Кажется, он надеется, что я захочу
сделать для него что-то. Дурак что ли?!
Совсем охренел… Сдохни, Майкрофт
Холмс! Я ненавижу тебя!
За окном кружат снежинки. Они летят
так медленно, будто они спускаются с
небес на невидимых парашютиках.
Тысячи снежинок на парашютах.
Небесная армия спасения серого
асфальта Лондона. Бесплатное
развлечение для детей и головная боль
для уборочных служб. Как бы я хотел
сейчас быть среди них, один из тысячи
одинаковых воинов, которым суждено
погибнуть на метлах и под колесами
жестокого города.
Привет, бутылочка виски. Ты уже вторая
сегодня. Но я видимо не остановлюсь.
Штопор такой привлекательно острый —
идеальная форма для вскрытия любой
вены. Легко проникает через кожу, с
каждым витком впиваясь в плоть все
сильнее. Я уже давно не чувствую боли.
Тот сучек говорил, что выжжет ему
сердце. Пошутил, да? Его сердце
остановилось, не успев даже
воспламениться. А я… Я уже умер. Не
понимаю, почему меня не хотят
отпустить? Я бесполезное образование
клеток, постоянно плавающих в
алкоголе, захлебывающееся в крови
очередного приступа суицида, бьющееся
в конвульсиях на полу очередного
наркопритона. Зачем каждый раз
вытаскивают из такого сладкого
забытья, из пелены помрачнения
сознания, из последнего вдоха?
Я разбит. Я уничтожен. Я ничто. Меня
больше нет.
Его нет.
Меня нет.
Весь мир — сплошной обман.
Сегодня хлещет пуще обычного. Кажется,
миссис Хадсон придется долго здесь
все оттирать. Пускай, главное, чтоб
меня не было уже, не хочу слышать
упреки и разочарования бедной
старушки.
Что это? Ох, рука уже ничего не может
держать, жаль пролитые остатки… Хотя
мне хватит сегодня наверное.
По комнате пробегают тени, или мне все
это кажется?
Я должен был быть там. Гореть мне в аду
вечно, я согласен…
Эта плеть в руку всегда ложится легко,
бьет сильно, оставляя глубокие
разрывы кожи. Они не заживают
неделями.
Я жалкое зрелище. Смейтесь! Смейтесь
же! Вы просто не можете не смеяться.
Вкус крови стал таким привычным.
Шрамы, рубцы и бинты стали такими
родными. Боль тела стала продолжением
боли моей души.
Сейчас я закрою глаза, надавлю
штопором посильнее и больше никогда
не вернусь в эту комнату.
Какие-то звуки… Стук? Скрип? Шаги?
Голос?
Я обессилено вонзаю штопор до конца.
Глаза закрываются. Меня окружает
темнота. Я наконец-то освобожусь от
этого. Наконец-то избавлюсь от тяжести
и разрывающего на части горя. Горя,
непосильного мне. Мне, такому слабому
человеку.
Мысли путаются… Так бывает каждый
раз.
Туман и его лицо передо мной. Меня
будто кто-то трясет. Кто-то
старательно зажимает рану на локтевом
сгибе. Слишком поздно.
Я вижу твои прекрасные глаза.
Последнее видение в моей жалкой жизни.
Последнее счастливое видение…
Прости меня, Шерлок.
0
383
Нет комментариев. Ваш будет первым!