Душа уставшего поэта...

Еле заметно тлеет сигарета
В руках уставшего поэта.
Дождь за окном уносит за собой
Останки умершего лета…
Его уж не вернуть, и разум шепчет
сердцу:
Оставь его, забудь про это…
Ведь неизбежны перемены:
Приходит осень вновь и гонит лето.
Так каждый год, сезонный сей
круговорот
Меняет жизнь уставшего поэта.
Он непрерывен, ну так вот —
Смириться нужно с этим,
Нужно немножко подождать,
Чтобы опять настало лето,
В душе уставшего поэта…
Ну а пока, уходит счастье вновь,
Нам оставляя, измученную, стлевшую
любовь…
Такую же, как стлевша сигарета,
В руках уставшего поэта…