Художник

И хоть на венах, хоть стеклом,
Я буду рисовать кистями.
И завораживать теплом,
Моих страданий. И горстями

Я буду в вас кидать бумагу,
Где есть мой жизненный порок.
И ненавидьте за отвагу,
Мучительный мой жгучий срок.

Наверно легче им — поэтам,
Писать отточенным пером.
А нам художникам – со светом
Борьба. А я все не о том.

Скрывать не буду, из под кисти,
Моей все словно чудеса.
И даже Дьявол такой мысли,
Не мог повергнуть небеса.

Но вот проблема. Я художник,
Пустил на ветер все холсты.
Я словно пьяница, сапожник!
Убрал все к черту. И листы

Моей всей жизни растворятся.
Утопнут краски, кисти.… Все!
Холсты со страхом изогнутся.
Но жаль в мгновение. Мое

Мое лишь сердце будет бить,
Под прахом юности своей.
Художник Боли. И не сниться.
В смертях вините лишь судей.

Судей, которые со смехом,
Смотрели на мои холсты.
О, Дьявол! Здесь мы лишь помеха…
Ведь сожжены мои листы…