Художник не имеет ни что!
Хотелось бы верить ему
как крылья оставил он
обноглевший у рая.
В соной лощине
под пение ангелов.
Разрушел любовь он свою
размокший от страха
Утопившего неба
в глазах наглеющего взгляда.
Под серые тучи бледной зарей.
Посмевший воспеть
опыли людской вековой.
О людях ни что!
Забывших покой
о ней жизне живой.
Что он
художник ни что!
В потеряных крыльях
в цепях у ворот,
у соной лощины.
Оставленый раем
со всем не живой.
