Из старого (для сравнения)

В свои восемнадцать я был наивен и юн,
Кричал на каждом углу, что мир – череда пародий,
Смеялся над тем, как смешно поступил Мавроди,
Пел так, что даже Эолу не хватало струн,
Что б сыграть хоть пару моих любимых мелодий.

В свои восемнадцать я был беспечен и мил
И мысли кипели в моей черепной коробке,
Толкая на грани, порой выбивая пробки,
Вела небесная легкость ночных светил,
Когда брел, хмелея от одной лишь выпитой стопки.

В свои восемнадцать коряво писал стихи
И чувствовал осень всей кожей, как шизофреник,
Пугала людская молва, а не отсутствие денег
И меньше было в душе банальной трухи.
Сейчас больше кости гудят от затрещин и падений…
+1
57
18:08
Тож мне...старое кокетничаешь, как девица на выданье, хорошо же написано, блин! +
18:30
+1
Пффффф... Это не кокетство, а сухая констатация факта: написано не сегодня, не вчера и даж не неделю назад, значит старое... А выложил, реально, для сравнения с внеконкурсным стихом... Там все более утрировано, детство то у меня нормальное было, а здесь: достоверность, ёпте, пусть не детства, но юности... Так то...