На холодном столе, Белой лентой безмолвья, Льётся свет по смоле, Делит Мир на сословья; Тень лежит под столом. Свет её не достигнет. Тень скрывает излом. Свет его не настигнет. А в изломе живут Бессословные души. Мир их не признаёт, Их покой не нарушит…
