Я молчу...

Я молчу,
изливая стихи
строчки.
По-другому не умею.
Умею ли я ставить точку?
Снег дождевой водой
окна мои
умывает.
А я таю.
Скоро в далекие края улетаю.
Знать бы мне,
как становятся
птицами.
По ночам
хоть кому-нибудь
сниться бы.
Обещать то,
что заранее
не обещала.
(Ведь я не знала,
что истлевают
рано.)
Все, что придумано,
не может быть
видением.
Моя галактика
проспала от
упоения.
Сколько строк пишу,
и между ними —
сердце
кровоточит.
В сто пятый раз
ставлю
точку.
Но получается —
многоточие…