Ссори, не дружу, я с клавой. Как то по старинке к перу, да ручке привык))) Спасибо, огромное, спасибо. Если бы ты еще знала каким он образом был написан, просто обомлела бы.))))
Это был, кажется 10 или 11 год, осень. Время около полуночи. Лил дождь, как из ведра, осенний дождь, холодный. Я возвращался домой от свой девушки, встреча с которой прошла надо сказать не самым лучшим образом, поссорились вообщем. И я решил срезать путь дворами. Черные склизкие скелеты тополей и кленов. Желтый, пошатывающийся на ветру уличный фонарь. Не знаю, что заставило меня остановиться и взглянуть туда...
Наоборот. Не чувствительны потому что поэты, а поэты-потому что чувствительны. Но это еще не все.
Я взглянул на скамью черную и мокрую от дождя. На краю скамьи лежал маленький с сигаретную пачку блокнот. Я заинтересовался и подобрал его. Тусклый свет едва освещал влажную бумагу. Твердый переплет сохранил содержимое. Блокнот был абсолютно пуст. Но на последней странице я к своему удивлению прочел первые полтора четверостишия так понравившегося тебе стихотворения. Я забрал его с собой. Дома в тишине и сухой одежде под монотонное гудение настольной лампы я вновь открыл его и перечитал их.Знаешь, я уже почти не грущу,
Я вот выкрою день или два,
Город твой просто так навещу,
Ради блажи своей, баловства.
Даже кладь моя будет пуста,
(Я себя не вяжу к багажу). И все, стих обрывался. И эта неоконченность меня поразила. Так не должно быть. И меня цепануло. Сама знаешь, как это бывает. Полилось. На духу. Буквально за десять минут. И никаких доработок, исправлений. Чисто, свежо. Это не я писал, мной писали. Вот так оно родилось. Я искал эти шесть строк повсюду, но так и не нашел, и оставил за собой право поставить внизу свое имя. Да какая к черту разница чье там имя! Главное, они есть...