К Поэтам

На обломках святой поэтической
родины,
День за днём мы сдаём тишине рубежи,
Льются строки в тетрадь цвета красной
смородины,
Очищая пленённые души от лжи.

Ночью месяц доносит нам суть
силуэтами,
Навалились они из окна на листок,
Днём игривое солнце искрится
ответами,
Что сулит нам последний цветка
лепесток.

Что же толку писать что на улице
ветрено,
У людей на Руси есть в душе ураган,
Как же можно сдаваться врагу так
уверенно,
из пытливых идей смастерив балаган.

Испытание совестью, Богом нам данной,
Непомерная ноша, что тянет к земле,
Проще к небу прильнуть в ожидании
манны,
Чем трудиться на совесть по пояс в
золе.

На поэтов, чья жизнь вся ушла в
биографию,
Наложены были печати цензур,
Сейчас же — свобода, долой коллиграфию!
Но не звучат голоса с амбразур.

Высоко поднялась планка слова
крылатого,
Потрудились на славу поэты ушедшие,
Александр Сергеевич, Блок и Ахматова,
Нас, во мраке, по следу спасения
ведшие.

Собирающих строки в единое целое,
Я уверен что сыщется многое множество,
Донести мысль простую как простыни
белую,
Лишь поэт-великан способен до
общества.

Вечно верой горим, не иссякнет запас,
Мать Россия родит нам героев,
На уме лишь одно: Ведь никто кроме нас!
Мы докажем пером что России мы стоим!