Куча бреда

Исповедь

…

Ты никогда не сможешь понять. Как
здоровый человек не сможет понять
сумасшедшего. Как трезвенник не
осознает пути алкоголика. Ты не
узнаешь. Будешь смотреть с жалостью
или ненавистью. Будешь смеяться или
плакать…и не поймешь! Никогда. Ты
НОРМАЛЬЕН! И не узнаешь, каково быть
тем, кем не являешься…

Я видел Ад, каков он есть. В душе моей
пусто. Я делаю то, что не желаю делать.
Творю то, за что ненавижу себя. И с
каждым разом всё легче. Уже не страшно.
Даже не стыдно. Просто противно.
Противно знать… Ты говоришь: «Зачем
тебе? Брось!» Но ты не понимаешь. Это
всё равно, что сказать наркоману:
«героин не полезен для здоровья!»
Лучше уйди! Я остаюсь. 2 года. Каждый
думает, что сильнее этого. Каждый
ошибся. Каждый пал. Я останусь, чтобы
уйти… Не иди за мной. Мой путь – путь
смерти.

Каждый день посреди Света,
провалившись в мир своих иллюзий,
выхожу из реальности. Там нет времени
и нет страха. Только мудрость
неизвестная в Свете. Там знаешь что-то,
и чувствуешь всё. Только там я
по-настоящему счастлив. Только там всё
имеет смысл. А я – душу… Загляни в
себя, и, может быть, ты увидишь
отраженье жизни. Тусклый блеск иного
тона. Но тебе не узнать его тепла…

Потрись об угол…

…

В тыкве бегут мыши. Мыши вообще не
знают, что они в тыкве, но тыква не
против. Щетинистая серая шёрстка
пошкрябывает рыжую волокнистую
мякоть. Ей приятно. Мыши выжирают
изнутри круглую коробку. Ей нравиться.
Так надо. Корка всё тоньше. Это уже
просто обман. Тыква – не тыква. Её
больше нет. Осталась лишь корка…и
мыши внутри. Дохлые мыши. Сгнили. Уже
две недели как. Сожрав всю мякоть
сдохли от голода. Корка тонкая. Но им
не вырваться наружу. Она слишком
тонка. Чересчур идеальна. Это они
сотворили её. И теперь не в силах
уничтожить собственный шедевр. Лучше
сдохнуть. Мыши пали. Рабство самолюбия
погубит жизнь. А тыква будет «быть». И
пусть она не тыква; пусть она – пустая
оболочка. Она иллюзия. А иллюзии живут
вечно. Ведь ты боишься их разрушить.

…

И если, вдруг, думаешь: «откуда в тыкве
мыши?», — то ПОШЁЛ ВОН! Ты нормален. Тебе
не понять. Ты не можешь знать, что есть
«всегда», а что «никогда». В твоём
сознании нет абсолютно чёрного, нет
абсолютно белого. Нет нуля и единицы.
Всё есть – лишь какие-то пределы
(загадочные lim-иты) на пути к
бесконечности. Но придумало их тоже
твоё сознание. Нет ничего. И меня тоже
нет. Я лишь плод твоей фантазии.
Декорация в мире твоего бытия. Только
ты реален. И только для себя самого.
Всё эти «люди» вокруг…люди ли? Только
ты человек разумный. Когда ты умрешь,
умрёт вселенная. Твоя собственная
вселенная. А теперь реши кто ты, если
имеешь свою вселенную.… А теперь
подумай, кто ты, если я лишь плод твоей
фантазии…больной фантазии…А эти
мысли – не мои мысли. Это твои мысли.
Потому что меня вообще нет. Есть
только ты. Ты и этот листок. Ты сам его
придумал. Ты сам создал меня. Ты чёртов
загонистый больной урод! Давай, читай!
Читай дальше свои грёбаные мысли! Ты
не в психушке лишь потому, что это твой
мир. Ты не готов. Но ты будешь. Я знаю. Я
часть тебя. Нас уже нет…

…

«Почему-то каждый знает, с чего
начинается то, что не имеет конца, но
никто даже понятия не имеет, чем
заканчивается то, у чего не было
начала».

Кома

Тёплым вечером, шагая по небу, часто не
знаешь: куда ты идёшь. Мягкая туча,
набитая снегом. Вечность без смысла.
Вечность – бредешь. Пусто. Спокойно.

Я не умер. Не жив.

…

Зелёный

…

Опавший лист. Ещё зелёный. На асфальте
холодном, сыром. Чёткими жилами
испещрен. Он был сегодня утром на
ветке. Но «что» — есть сегодня? «То» –
завтра – «вчера»… Ещё нету завтра.
Его уже нету. Ведь Он лишь ошмёток от
летних деньков. Год твоей жизни…всего
лишь зелёный… зелёный листочек. Он
завтра ушёл. Уже не вернётся. Год твоей
жизни. Ты «завтра» забудешь, оставив
«вчера». И ты станешь дряхлым и
жилистым завтра. Пройдёт твоё лето.
Сотрётся «вчера». Лежишь на асфальте.
Холодном и мокром. Лежишь бездыханно,
продрогший мертвец.