Лишь тихий шепот льется в моем сне.

О ней не слышно больше ничего,

В ее глазах не отражаюсь я.

И мысль, и чувство заодно,

Боюсь, покинули меня.

Но одиночество меня не губит,

Не губит ощущенье пустоты!

И в мыслях, что меня не любят,

Скорее больше от к себе любви.

Отчасти мне конечно худо,

Но в этом я уверен лгу!

Я сам готовил это блюдо,

И мне оно казалось по нутру.

Мое желанье? Или твой приказ?

Что это было? Кто любил из нас?

Лишь тихий шепот льется в моем сне,

Ты буд-то о моей душе печешься.

Как, буд-то ты с укором мне:

«Поймешь когда проснешься»…