Мёртвый рассвет тучи в узел сплетает,
Пепельной хваткой цеплясь за край,
За край небосвода луна убегает,
Ведя за собой вожаков звездных стай.
Душное утро, как узел на шее,
И, с каждым восходом, всё туже петля,
Всё больше ожегов на вздёрнутом теле
Рисует горячая поступь угля.
Здесь, в стенах холодных, застыло
сомненье,
Записки уставшей, не твердой руки.
В динамиках гаснет «Моё поколенье»
И вновь поднимает свои кулаки…
И вновь кровоточет ожившая память,
Где буквы торопятся в горло махнуть,
И снова сгорать, в лучшем случае таять
От чувств, что ни как не дадут утонуть.
Сонное небо — одинокий свидетель
И, кажется, нет кроме нас ни кого,
Кто корчится в муках при мертвом
рассвете,
Надеясь с иглы соскочить прям в окно…
