Мало...

Мало-мальски и так-то бережно,
Без одежды, без гнева на высших,
Томимы надеждой, что врезано,
Что дуло пугает погибших.

Казалось, сильнее не можется,
И море грехи все смывает,
На заднем стекле чья-то рожица,
Улыбается, машет и всё понимает;

Без тебя и меня тут не ложится,
Эти снова сверху меня заливают.

Милый, мне просто всё так же хочется,
Просыпаться потому, что ты смотришь,
И без тебя меня не пророчится,
Лишь тут, около, эта боль головная
вдруг кончится;

Милый, это как у Коппола – им до нас
сотни миль – холода, да одиночества.