Матно-вагонное

Вот бы вырвать это блядское сердце,
И швырнуть его об асфальт.
Мейнстримом стала невзаимность
Чувств, слов. Жаль…
Листать, искать, мечтать-
Да тошно уже от этого:
То ли век такой ебанутый,
То ли романтики вовсе не было.
И столько вроде бы делал и делаешь-
И не для себя ведь, а ради искусства
И конечно же ради Вас,
Чтоб в душе не было бы так пусто,
Как у меня, например, от всей этой чуши-
Кружится голова, косятся ноги, удушье,
Трясет, тошнит, все ломит/болит,
Не лезет ничего в желудок, окромя воды,
А в голове, лишь мысль — ты.

Вот бы высосать чертову душу
пылесосом,
И развеять ее над морем.
Пока хвалы песни возношу я тем,
Кто непонятной свободой свободен,
А свободен ли он вообще?
Там, где не побегать в неглиже,
Не поваляться на крышах,
Не ломать и сжигать, что пишешь,
Рисуешь, поешь.
Все в дом и закрыться, — ну, ты даешь!
Сам же выползаешь, нарываясь на колкое
словцо:
Выпал зуб молочный изо рта Афродиты,
От расхождения к разным полюсам,
Или наоборот, сцепляясь лицом,
И спиной отталкиваясь, словно магниты.
А, любовь — это не наука; не имеет и
аксиом, но…
Там, где функция обращается в нуль,
Мы, вдруг, закричим однажды,
сцепившись об руку рукой.