Мне говорят, что
Солнце не чихает
Втолковывают-
Что лишь сверкает
Мне говорят, что
Грустный ручеёк
Не может грустным быть
А уголёк-мечтать
Не может
Только угасать
Мне говорят, что
Птицы лишь поют
Летают
Крошечки
Клюют
А старый пень
В лесу
Не может
Мудрым быть
Но, почему?
Я так скажу-
Воображенья нет!
Тогда, какой-же
К Чёрту ты поэт?!
