Версия сайта для слабовидящих

Могильная трава

Я шагаю рощею ясной,
По траве обманчиво пыльной,
И она мне вдруг кажется красной,
Будто смочена кровью могильной.
Запах пороха в воздухе веет,
Пролетают со свистом пули.
Если б знал боец, что не сумеет,
Что останется в этой лазури.
Отступаешь — становится страшно,
Легче грудью своей, чем спиною.
Да и впрочем это не важно,
Все равно падать вниз головою.
И умолкнет печальная вьюга,
И погибнет недолгое время.
Может вспомнят забытого друга
В не бывало печальной поэме.
+2
209
20:45
Вот только за Легче грудью своей, чем спиною... влеплю +. Но ритм (хотя сам от лени этим, в последнее время, страдаю) скачет...