Мой дом не здесь

Только при мысли о родине — стон
Ветром избитой, озябшей души.
Прочь от замерзших стеклянных окон,
Прочь от натянутой гулкой тиши.

Прочь от молчания старых афиш,
Прочь от кислотных и едких дождей,
Прочь от залатанных ливнями крыш,
Прочь от бездушных и черствых людей.

Только туда, только к тем берегам,
Только к дорогам в горячей пыли,
Только к тем синим безлунным ночам,
Только к рассвету в туманной дали.