Молодой

Он такой молодой.
Он такой молодой поэт.
Сколько ему лет?
Его кудри, как и его стихи —
Закручены туго, но невозможно легки.
А мне сколько лет?
Мне ему только обузой, но никак не
музой.

О, мой бог, кому же ты достанешься,
Мой молодой поэт,
С улыбкой, каких не видел свет уже век.
Мой пишущий человек.

Ты любишь пить вино, из стаканов и
кружек,
Со всеми дружен,
Всем нужен.
Я прижимала тебя к груди и вонзала
руку в волосы,
Ты мне своим томным голосом,
и о несправедливости и о воле и о
колосящемся поле
Вещал.
Потом бросил меня со словами:
«Я ведь тебе ничего не обещал,
Мне пока не нужен причал..»,
Пока я тихо плакала, ты кричал.
И я с сумками на метро домой,
с мыслью о тебе.
О, мой поэт, какой ты еще молодой,
Встретить бы тебя снова через десять
лет
в каком-нибудь пабе,
я бы ноги целовала тогда своей судьбе.

А пока простимся на неопределенный
срок.
Новые стихи — тебе, а мне урок.