Перелистываю страницы…
Предо мною образ проносится:
Под ресницами синие птицы,
Между — тонкая переносица,
Скулы острые, губы нежные,
На плечах — тяжелые локоны.
Она — бабочка белоснежная,
Только-только вышла из кокона.
Улыбается, приближается,
Шелестит тихонько одеждами.
Может, это мне только кажется,
И я сплю, упиваясь надеждами?
Точно сказочный призрак, прозрачная
И над полом скользит, невесомая.
Для чего? Для нее что-то значу я?
И мы с нею как будто знакомые…
Ближе — я ощущаю дыхание
Молодой белокурой красавицы.
Сокращает она расстояние
И рукою ко мне прикасается.
И секунда — оно! Вдохновение!
И в мгновение строки рождаются.
Кто же ты? Скажи мне, видение!
А она лишь в ответ усмехается…
Да, я знаю ее, безымянную,
Что приходит без предупреждения,
Но всегда — такая желанная,
И всегда несет озарение.
Исчезает она, не прощается,
И придет, как заблагорассудится,
И опять ветерком мне покажется,
И опять ее образ забудется…
