****
Мысли на изнанку,
Корчится спина.
Снова спозаранку,
Ноет голова.
И с натуги давит,
Хочет написать.
Молодой повеса,
Строки на тетрадь.
Но в словах не взрослых,
Слышится печаль.
И огонь бесстрашный,
Рвется на скрижаль.
Здесь и детство, юность,
Отрока судьба.
Первых дней атака,
Глупости полна.
Нет в них чувств тончайших,
Нет ещё любви.
И пчелиным медом,
Пахнешь только ты.
Ты наивен, скромен,
Как ребенок спишь.
И с привычкой детской,
Смотришь ты на мир.
2003 г.
