На перекуре

Стою,
Свой выпятив желудок,
Рубашку пузом натянув.
Идут куда то мимо люди,
А я б сейчас пошёл ко сну.

Курю
У входа магазина.
С тоской гляжу то в верх, то вниз.
У ног моих свернулась псина,
Устав искать – чего б погрызть.

Смотрю.
Порою оживляясь,
Когда пройдёт обтянутая попа…
Да нет,
Не то чтоб восхищаюсь,
Должно ж быть радостное что-то…

А так: тоска!
Машины.
Люди…
Вот воробьёв маниакальных стайка;
Вот с надписью дурацкой майка…
Ну, что ещё тут — мимо будет?

А в урне всякие отбросы,-
Уж и её
Детально рассмотрел.
Стою,
Пошмыгивая носом.
Куря,
Тяну резину дел.

А что,-
Ещё часов так восемь
Штаны об кресло протирать…
А уж потом,
работы после
Поесть, помыться, да поспать.
Чтоб завтра утром,
Снова в восемь,
Взирать на это всё вокруг:
На попы,
псину
и отбросы…
Глядишь, — добавится что вдруг.