Весенний лес под хмурым небом
Подобен осени сырой:
Своим молчанием – неведом,
Своим ворчаньем – пожилой.
Скучая под его капель,
Ищу знакомую примету…
А он, как будто не апрель! –
Не выдает ее поэту.
Ни солнца теплого луча,
Ни ветра бодрого веселья,
Ни песни звонкого ручья,
Ни птиц прилетных новоселья.
Стоит, осунувшись, и плачет.
От верных спутников далек.
И не понять – что это значит,
Кому печаль его упрек.
Зиме ли, что не уходила,
Прощаньем долгим изнурив?
Весне ли, что не походила
На свой живительный прилив?..
А, может, то – иные слезы?
Не боль таинственных обид,
А радость, что вселяют грезы,
Когда им сбыться час пробит.
Когда весна неотвратима,
Срок испытаний пережит,
И время не проходит мимо…
Лишь тень сомнений набежит.
Сомненья… – вот зерно кручины,
Вина необьяснимых слез!
А кто их на-душу занес,
Следы того неразличимы.
Они назойливо вольны,
Порой возникнут, вопрошая:
То горькой истины полны,
То веру путают, мешая…
В них сам поэт вдруг загрустил
В пустом и слабом настроении,
И осень мрачно напустил
На новый день и лес весенний.
