Небо

небо не бьётся, оно в нескончаемой
сини
вяжет из снов-облаков озорные игрушки:
белых крылатых коней, что на спинах
красивых,
солнечных зайцев везут, те щекочут
друг дружку.

Небо живое — оно запускает свой невод
в море сиреневых рыб и оранжевых
скатов —
целая уйма кишит, и покой им неведом.
Вот где берутся все краски
восходов-закатов.

Небо живое, но будто простой
первоклашка
беличьей кистью его рисовал
акварелью.
Время качает пространство под ним
неваляшкой…

Были бы небом — мы тоже наверно сумели:

встать, потянуться над городом розовой
кошкой,
всех разбудить, а потом просто так
поваляться…

Может быть, кто-то на небо обижен
немножко —
что оно хочет дождём иногда
обниматься.

Это оно от любви, пусть совсем и не
модно —
небо никак не освоит формат СМСок.
Любит общаться по-старому – просто,
свободно,
не закрывая на окнах слепых занавесок.