Нетрадиционная любовь

Привычка.

Я возвращаюсь домой под мерную дробь
дождя, молотившего по крыше машины.
Справа, слева, спереди сверкают
многочисленные огни огромного города.
Сколько раз я езжу этой дорогой? И так
не хочется что-то менять в этой жизни.
Я уже давно сменил дикие приключения,
опасность и неизвестность на
монотонную скуку и серость. И что с
того, что мне так больше нравится? Ведь
я знаю, что когда вернусь домой, меня
будет ждать горячий ужин, ванна,
стакан виски… и твои доверчивые
глаза. Все, как обычно. Я никогда не
интересуюсь твоими делами. Зачем? Ведь
ты практически всегда ждешь меня дома.
Возле кровати. Если ты, не дай Бог,
заболеешь, я буду ждать твоего
наискорейшего выздоровления. Кто,
кроме меня, вообще помнит о тебе. Я
буду ждать. Буду ждать, когда ты снова
улыбнешься мне, и заглянешь мне в душу.
Но, как всегда, увидишь только серые
стены, за которыми скрывается
пустота… и привязанность. Да, я
привязался к тебе за все это время, что
ты был со мной. К этому, доселе новому,
чувству я успел привыкнуть. Даже когда
я беру твое тело, ты отдаешься мне без
остатка, снова пытаясь найти в моих
глазах хоть каплю взаимности. Хоть
каплю любви. Но снова натыкаешься на
эту мутную пелену, вызванную сном.
Сонм, длиною в жизнь. Да, ты стал для
меня привычкой. Я ненавижу себя за
такое безразличие. Но, как известно,
привычка – вторая натура. Тогда о
какой любви может идти речь?