О чем ни писали поэты, рифмуя

***
О чем ни писали поэты, рифмуя
Размерные строки в пришедших стихах,
А все из души эта лава. Ликуя
Извергнется вдруг, затрепещет в умах.

Там поле, там ветер, там ветка простая
Пронижет насквозь от звезды в твердь
земли,
Как будто осенняя вольная стая,
Последняя в жизни и больше не зри.

Оно так и есть – если мысль ускользает
И жилы не вздрогнут в свершенье добра,
Надежда сама по себе умирает
И можешь спокойно уснуть до утра.

А тут – словно демон в тебе пробуждает
Волшебную силу в обычных словах,
И ты, вольнодумец мятежный, с
пристрастьем
Вершишь их посредством над сутью
права.

И аура света, как добрые мысли
Волнуются в срок досказать до конца
Поэзу какого-то странного смысла,
Где суть всех значений достигнет
венца.