Осенний променад

Сквозь хандру потускневшего города
По бульварной простуженной сырости,
Пса дворового взяв в собеседники,
Я бесцельно брожу, как потерянный.
Всё пытаюсь собрать себя в целое,
Зерновое — способное вырасти,
Колоситься общественной нужностью,
Мной непознанной и неизмеренной.

А на встречу движение серое -
Злые судьи с мозгами топорными.
Исподлобья глазеют, толкаются,
Говорят, что я хаосом выжженный,
Заставляют отречься от вольности,
Извозиться инстинктами стадными,
Замычать, как напутствуют пастыри,
Да пойти по дороге разглаженной.

Что за бред!? Ничего не получится!
Разве можно исправить никчемного
Разгильдяя с прокуренной совестью,
Да с судьбою не раз переделанной,
Перекрученной пальцами тонкими
Заскучавшего ангела бледного,
Досконально меня прочитавшего
Словно сборник стихов переизданный.
+1
119
15:17
+1
Бляха! Эфто мощна, эфто ваще! Прокуренная совесть Да с судьбою не раз переделанной, Перекрученной пальцами тонкими Заскучавшего ангела бледного, Досконально меня прочитавшего Словно сборник стихов переизданный. Я бесцельно брожу, как потерянный. Всё пытаюсь собрать себя в целое, Зерновое - способное вырасти, Колоситься общественной нужностью, Мной непознанной и неизмеренной. + Хоть все на цитаты. Это ты про Филиппа Киркорова написал?)))
15:21
+1
Ента старая мутотень!! А про Филлипушку - попозжя накорябаю ))))
16:59
+2
Новое давай, Саша... Память у меня хороша, все, мля, помню)))
17:35
+1
А ты чаво, песик, на других лаешь? Вот взял бы и падал людям хороший пример - дал бы новое свое.
17:37
+1
Я хотел сказать - медведям)))
17:38
+1
Знаешь, в чем загвоздка: не пишется у меня, когда спокойно на душе, а сейчас именно так))) Не получается)))
17:41
+1
Дай лапу, Джим, на счастье мне))) Аналогично)))
17:47
+1
Вот сиди и думай: На кой так? Вродь позитивом делюсь, оптимизмом плююсь, смехом одариваю, а Муза молчит)))
17:49
+1
Вот и вопрос. По пальцам можно стихо пересчитать, шобы и светло было и талантливо, а так сплошные муки-разлуки, ну, почему так?
17:52
+1
Вот и думаю: неужели мы люди - такие поганые создания, что можем творить только когда нам плохо или когда спермотоксикоз в башку ударит, почему не могем просто, гениально о светлом спокойствиии сказать, не говоря уже о радости?
17:59
+2
Я уже вродь здесь выдвигал на эту тему некую свою теорию... Так вот. Я думаю все дело в некоем человеческом эгоизме, который заставляет нас ныкать хорошее куды та глубоко в себя, прятать его на черный день... А от плохого хочется тупо поскорее избавится, хотя бы посредством чистого листка и карандаша...
18:02
+1
Об этом в свое время Гете, говорил, когда его о Страданиях молодого Вертера спрашивали. Якобы он чувствовал неразделенную любовь да так, что пистолет лежал рядом, и в момент отчаяния за одну ночь написал эту поганую книжулю. По словам Гете, все сразу как рукой сняло, все выплеснул, зато другие молодые люди пошли стреляться, начитавшись ея)))
18:04
+1
Вот роюсь в себе и пытаюсь найти причину. Становится ли легче, когда всю черноту выкинешь на лист? Вроде особо нет. Подсознательно хочется, чтобы по головке погладили и пожалели? Тоже, вроде, нет. Вот почему. Может, именно чернота хочет подсознательно разлиться на всех, а светлое само себя сберегает для тебя?
18:11
+1
Да нет, становится... Может ты просто не улавливаешь разницу... Даж ученые доказали, что еси ты херанул себя по пальцу, то лучше кричать, ибо боль уменьшается))) А душевное неспокойствие тем более... Но твоя мысль интересная, блин...
18:42
+1
УУУУУ...какая память хорошая!!! Дим, как башка болеть перестанет, так сразу и напишу))) А пока шея болит и боль в голову отдаёт. Этой ночью четыре таблетки темпалгина выпил и ни хера толку...