Мой дорогой,
Ты говоришь мне о вкусе
Армянского щербета в Париже
Целуешь в ключицу и дальше
все ниже…
Но вряд ли я буду ближе
И вряд ли родной…
Ты берешь мою ладонь в свою руку
и любуешься мной
Но от этого я не стану
Слабой, нежной, любвеобильной
Или почти такой,
как тебе хочется
Ни в этой стране… ни в другой…
Я с кем-то меньше…
а с кем-то дольше
Уже отболело и больше
Нет ран от случайных гостей
И мне, что в Париже,
что в Польше…
Ведь чей-то я не бываю…
И я не бываю ничьей.
