Переход

Вот, стою в прокуренном переходе.
Собираю пачканные рубли.
Только пальцы вымерзли. Отвалились,
вроде.
Ничего, зимой отрастут они.
Люди ходят брезгливо зажмурив души.
Хотя в белом пальто я стою у стен.
Видно, их распугали подтеки туши,
Хотя крашусь чуть-чуть я,
совсем-совсем.
Безразличьем пахнет от их парфюмов.
И его не выстирать с новизны одежд.
И не знают, люди, что до самых трюмов
Им забиты. Что выдает невежд.
Ну а я стою. Ухмыляюсь только.
Отдала б сама всем кусок добра.
Но кусище примут они за дольку,
Раздолбив об жесткость своего курка.
Не призыв кричу, не прошу я даже.
Все равно ничто тут не изменить.
В переходе я, так, стою на страже:
Вдруг собой удастся мне их отмыть?