Певец

Перебирал гитары струны.
Он пел.
Повествовал.
И голос звездно-юный
Друзей его сковал.

Смотрели все,
не видя,
Куда-то в пустоту.
Забылися обиды
На давнюю мечту.
Задумались.
Застыли,
Смакуя алкоголь.
Куда-то все уплыло:
Нервозность дней
и боль…
Ненужное сплеталось
С дымом сигарет,
И тихо уплывало,
В чуть тлеющий рассвет.

А солнце не спешило
Вступать в свои права.
И были без надрыва
И ноты и слова.
И голос был — не самый,
Не тот, чтоб стать звездой…
А звёзд и так хватало
Над каждой головой,
Тускнеющих под утро,
Редеющих числом…
Мы понимали смутно,
Что вслушались нутром.

Какой-то древней глубью,
Что в каждом где-то есть.
В которой предков судьбы,
Которых нам не счесть.

Былины и сказанья,
Пиры и дым пожарищ…
Забытые преданья,
Поля былых ристалищ…

А струны
не звенели.
Они
вздыхали словно.
Мы песню ОДНУ пели,
Она была
безсловна.