Имел я раком всю литературу
Ваш белый стих и не правдивость слов.
Продажную, брехливую натуру
Безвольных и зажравшихся козлов!
Не смей орать, что вам не надо славы.
Когда последний раз ты пил портвейн?
Снеси башку себе ради забавы,
Но ты не Курт ведь, мать его, Кобейн.
Тебя не будут слушать поколения,
Ты слишком глуп для этих жутких дел,
Рифмуя Воскресеньем воскресенье…
Тебя назвать поэтом кто посмел?
И хоть мордашка всем твоя известна
И сявки ссуться видя твою стать.
Ты лишь блюешь словами бесполезно,
Пытаясь рифму на кресте распять!
