Поэт

Пишу стихи, а что же толку?
Как в стоге сена, искать иголку!
Хоть денег дали бы за это,
Порадовали бы карман поэта.

Ты ищешь рифму и строчишь,
Ты третью ночь подряд не спишь.
Тетрадь и ручка рядом, под рукой,
Ну, муза, погоди, посиди еще со мной.

Написал, чайку попил, доволен!
На работе- чуть косяк- кричат: Уволен!
Ах жестокий, бренный этот мир,
Лучше был бы повседневный пир!

©Тодор Костас, 2013