Прощение

Вы, кажется, рады меня убивать, вы
смеетесь, стреляя мне в грудь,
Холодные пули, как ваши сердца. В ваших
жилах застывшая ртуть.

В вас страха пред богом давно уже нет.
Ваша совесть глубоким сном спит.
Мне жаль, мое сердце отныне лишь
таймер, а вот ваше сердце — гранит.

Вы злы, вы грубы, вы грешны, вы
несчастны. Живете в пороках судьбы.
Мне грустно за вас, меня смерть не
страшит. Умирая я крикну мольбы
Богам, чтобы дали мне силы простить, и
плевать, что сгорю я огнем.
Прощение — тот аромат, что нам дарит
цветок, когда мы его рвем.