Я не была еще способна любить так
робко человека,
Чье сердце горестно заводит часы
безвольные поэта;
И не хочу распространяться, но, душу в
небо отпустив,
Я слишком явно и опасно себя веду в
тугой тупик.
Как иногда бывает трудно жить в
восхищении от тех,
Кто мир глотает рано утром, а к ночи
ждет иных потех.
Как больно мне бывает слышать о том,
что лучшие из них
Бросают жизнь свою под новый,
неисточившийся графит.
