Разговор

Сижу на окне. Замоскворечье пыльных
домов.
Чьи-то тела
Блуждают туманно на дне полуночных
дворов.
Губы, глаза.
Теперь навека в наших погибшиз мозгах.
Как дела?
Слабый отблеск былого в нищите наших
фраз.
Не слова
Скажут что-то важней, чем всеобщее
равенство
Или слеза ребёнка.
Знаешь, одиночество — великое
таинство?
Я на него так похожа.