Небо подернуто пеной розовой,
Действительно розовой, будто бы
марганцовкой.
Нежной, мягкой, подкупающе живой и
летящей ловко.
Но у розового будет одна концовка:
Потонет в сером ноябрьском дне.
В цвете асфальтно-молочном,
В воздухе, грязно-порочном,
В тучах, пришпиленных прочно
К небу, укрытому розовым.
А природа, чтобы устроить очную
Розового сказочного с серостью
проточной,
Решилась и залила все вокруг ночью.
И спрятала луну и звезды срочно,
А то они победить могут серость.
И я иду по улице, смотрю на это и думаю:
Кто выиграет эту битву?
Природа, в своей безжалостности
похожая на бритву?
Или красота, забитая осенью в могилу?
Иду и думаю, что природа ведь — великая
сила…
Но очень часто бывает невероятно
красива…
… так может природа бьет саму себя?
Потому что красота внутри нее, она
сама — красота.
А это значит, что красота победила.
