Он шел по дороге, запыленной и тихой,
Бежал от ошибок, сует городских и
дождя,
Громыхая доспехами, не слыша криков…
Бежал… Даже не видел куда.
Меч и конь забыты на полпути.
И больше не смысла нести их с собой…
-Почему ты ушел?
-Одиноко и больно, пойми.
И не было сил оставаться с тобой…
-Почему ты вернулся, пришел разбитый?
Весь израненный, мокрый, голодный,
чужой…
-Я не знаю, прости, я хотел быть
открытым…
Но боялся, что в спину ударишь ножом…
-И в итоге ты сам нанес первый удар.
Ни жалея ни чувств, ни эмоций, ни боли.
И ушел на войну, раскрывая свой дар:
Убивать невиновных людей на Оболе.
-Я вернулся, прости.
Сколько раз извиняюсь, не слышишь?
Да и было тогда не по пути…
Я готов повернуться, идти…
Почему ты неровно дышишь?
Ты готова? Со мной? Навсегда? Нет… Ну
давай…
-Готова, только, пожалуйста, больше…
не предавай.
