Серебряная маска золотого человека

Его души заброшены дороги,
Его глаза накрыла тьма.
И от друзей не ждёт подмоги,
И жизнь его проходит зря.
Он ходит в маске, одиноко,
Скрывая шрамы на лице,
Он хочет жизнь прожить свободно,
Не знать, что ждёт его в конце…
Всегда в руках сжимает сумку-
Боиться кто-то украдёт,
И если это уж свершилось,
Вор, непременно, смерть найдет.
Его душа чиста как слёзы,
И в утаенье от греха,
Он носит свой мундир белёсый,
Чистый, как все его дела.
Он свят, но крест он бросил.
И веру в бога потерял,
Но молится и верит всё же,
Что бог не властен временам.
Ведь если управляет Бог часами,
То значит Бог и есть судьба.
Не верил он чертовке этой,
И думал, что она мертва.
А если Бог в руках нас дежит,
Шагая по земле за нас,
То значит на войне специально,
Бог убивает нас.
Так что же Бог?
И в чем вся сила?
Увы, герой мой не поймёт.
Ведь это два вопроса вечных,
А он живет, да и умрёт…
Его души дороги снова
Открыты для проезда чувств.
Глаза очистятся от мрака,
Молитва слышится из уст.
И крест оставив на груди,
Бог будет с ним до конца жизни,
И мой герой будет идти.
Куда? А не имеет смысла