сны.

Выжимая из легких воздух до
последнего миллилитра, я смотрю в
глазницы снам своим, — вижу там пустоту
либо серые блёклые образы. Что
поделать, если утром помню лишь
финальные титры, если с восходом на
людях из снов плотный грим, так
похожий на обои этой маленькой
комнаты?
Если туман за окном сейчас клешни свои
сквозь стекло ко мне тянет, и
сдавливает меня, сжимает в своих
обьятьях?
Эти сны — потрясающие стратеги с
всегда-выигрышной тактикой,
Они способны меня сломать. И уже,
скорее всего сломали бы, если сознание
моё было бы из дешевого пластика.
Но нет. Хрен им ведь.