Не для Вас я писал, уж простите.
Не пытался разжечь в Вас костер
Тех эмоций, что словом растер
По побелке бумажных покрытий.
Может где то корыстью ведомый
Покупал у красавиц любовь,
Превращая сердца их в рабов,
И манил их подальше от дома.
Может где то мечтал,(о, наивный),
Быть одним, что пророк, на миллион.
Может я возомнил, что силен,
Стать на всех теплым ветреным ливнем.
Может быть… может быть… Да, быть может,
Но по чести я Вам расскажу,
Что в стихи я, как в воду, гляжу.
Это совесть моя и таможня.
