Старый Художник

Старый Художник пишет портреты.
Старый Художник видит рассветы в
своей голове, но солнца там нету.
Ни лета, ни света: закопанны где-то
под фразами и под их трафаретом,
под листьями, быстрыми мыслями,
явными сдвигами в нервной системе
и красныи пятнами,
что пахнут мятою, яблоком, севером и
прошлым временем.

Старый Художник беден и зол.
Гордый, серьёзный, он видит картину
и в старой засохшей колоде,
в ошмётках покрашенной лавочки кем-то
давно,
в старом кино Мимино
и в своём декабре,
что прожит так давно,
что и славному старому уж всёравно.

Старый Художник скромно одет.
В желтом, старом, облезлом пальто его
не любит никто.
Ну и что?
Старому вовсе не важна любовь.
Он сам. Как всегда.
И плевать он хотел на
мнения, рвения, и изменения в жизни.
Любое сомнение — это затмение.
Так было всегда.
Природа — вода старика,
и только с нею его жизнь легка.