Стихи

Поэт не бог

Поэт не бог,
Он лишь его творенье,
Быть может, величайшее из всех.
В клочках бумаги
Ищет он спасенье,
Сквозь слёзы, унижение и смех.

Он может то,
Что не подвластно многим,
Его душа — священная купель.
В ночной тиши
Поэт рождает строки,
Опустошая сердца колыбель.

Поэт не бог,
Без всякого сомненья,
Хотя как бог он сможет сотворить.
Поэт не бог,
Его предназначенье —
Устами бога говорить…

Листочек

Оторвавшийся листочек
Ветерок принёс,
Пролетел он мимо сосен,
Клёнов и берёз,
Напугал кота на крыше,
Птиц на проводах,
А потом спустился ниже
И застрял в кустах.

Дождь

Дождь с утра прошёл лениво,
Наследил и там и тут.
Два воробышка игриво
В луже крылышками бьют.

Выскочил на тонкой ножке
Гриб под юным деревцом,
Слышно, как шипят две кошки
Друг на друга под крыльцом

Серый дождь прошёл лениво
По бульварам и садам,
Там, где молодая слива,
Тянет ветвь свою к лучам.

Летний дождь

Капелька дождя упала
На мохнатый лес.
Улыбнулся лес устало
Весточке с небес,
Помахал своей листвой
Серым облакам:
— Небо, капельки одной
Не хватает нам.

Как тяжело приходится поэтам…

Как тяжело приходится поэтам,
Особенно в лихие наши дни,
Где люди пользуются только Интернетом
И не читают в тишине стихи

А я порою сяду у окошка,
Один в безмолвном сумраке ночи,
Забуду сон и напишу немножко,
Пока сверкает огонёк свечи.

Не стоить обвинять поэта

Не стоит обвинять поэта,
Ведь он ни в чем не виноват.
Он пишет то, о чем так тщетно
Испуганные рты молчат.

Поэт не гонится за славой.
Он пишет, ну и что теперь,
Но люди вновь и вновь с облавой,
Как будто он свирепый зверь

И пусть сейчас совсем другое,
И не в почёте стал почёт,
И всё что сказано — пустое,
И жизнь, как будто на учёт.

Поэт, как прежде, благороден
На протяжении веков.
Он лишь в своих стихах свободен
И связан сотнями оков.

***

О, небо дай мне пожалуйста слово
Не ухмыляйся немая стихия
Букв сочетанье из ворот чертога
Выкинь, чтобы смог написать стихи я.

Я напишу потому что так надо
Чувств водопад на бумаги мрамор
Сотни стихов оставлю под гнётом
тетрадок
Пылиться в тиши этих бумажных камер

Возьми мои рукописи в холодную зиму
Закинь их в камин, если хочешь
согреться
И разожги ими подставив спину
Пламя волнений моего сердца.

Мне говорят, что я не так пишу.

Мне говорят, что я не так пишу,
Что рифма не нужна здесь вобщем.
О строчках выстраданных по-простому
ропщут
Забыв про то, что этим я дышу

Что планку я задрал на высоту
Мол есть талант, но явно где то ниже
И лишь прочтя полсотни умных книжек
Поэта я в себе приобрету.

Я без сомненья с этим соглашусь
На то и критика, чтоб знать, к чему
стремиться.
Быть может, в чём-то правы эти лица
У всех есть минусы, и я их не стыжусь.

***

Июльский гром,
Июльский гром,
Своим по крышам бил кнутом.
Его седая борода
Порой цепляла провода.
Он словно озорной юнец
Пинал грибы, пугал овец.
Ломал, крушил,
Кидал, швырял,
Но он старик
И он устал.
Он погремел ещё чуток,
Смахнул устало пыль с сапог,
Развеял тучи чернь рукой
Желанный подарив покой.

Тобольск.

Раскинулся Тобольск над Иртышем,
Как ангел, грациозно, величаво.
От берега до берега лукаво
Бесперестанно бегает паром.
Я очарован этой красотой,
Пронзили купола, немые выси
Висят намокшие рябиновые кисти
Подчёркивая безупречность простотой

Люблю порой бродить у стен кремля
Осматривая белокаменные кручи
Вдоль зданий, где законы бога учат,
И понимаешь, что родился здесь не зря.
Не зря спускаешься, ведя ступеням
счёт,
Здесь всё наполнено своим великим
смыслом.
Здесь вдохновляя гений сотен мыслей
Иртыш, как достояние течёт.

***

Так безрассудно всё и глупо
Увы, такой у нас удел
Никто не скажет Mea culpa
После проделанных им дел

Распяв людские идеалы
Забыв возможность падать ниц
Нас окружают аморалы
С ехидным выраженьем лиц

Иронию, приняв за благо
Презренно смотрят с высоты
Для них живительная влага
Убить последние мечты

До коле, будет эта мерзость
Стоять в главе овечьих масс
Воспев, возвысив свою дерзость,
Как должное, унизив нас.