Вот, было дело, шёл домой.
Дорогой тёмной и кривой.
То здесь, то там росли кусты,
А за ними в темноте — кресты.
Фонарь — предатель, чуть мигал,
И еле путь мой освещал.
А путь был братцы не простой —
Через кладбИще шёл домой.
Но мог ведь я дорогу срезать,
А не шагать во тьме ночной.
И не по кладбищу болтаться,
А пробежать по мостовой.
Иду, иду, дороги нет.
Дорога есть, дороги нет.
Вот так тащившись метров 100,
Я встал над ивовым крестом.
Стоял… молчал,
Холодный пот с лица стекал.
Дрожали ноги, руки, нос,
Как будто корнем в землю врос.
На том кресте виднелась надпись,
На старом русском языке.
Чего стоишь ты, моя радость!?
Ложись скорее же ко мне!
Оцепенение сковало,
И седина по лбу пошла,
Передо мной, вот так стояла
Моя покойная жена.
Закрыв лицо своё руками
Я как младенец заорал!
В слезах проснулся… был в кровати,
И на работу опоздал.
