Сыны поэзии

На глади рек, на белом натюрморте,
На струнах медных разевают рты.
Изношенные собственной любовью,
Сыны поэзии, творчества рабы.

Молчать — молчание близко,
Слова сильны у тишины.
Зачем взлетать над пьедесталом низко,
Упасть, так лучше с высоты.

У драматурга ниша плачет,
Прозаик удостоен похвалы.
Лады у музыканта скачут,
Поэты, в чем же вы сильны?

Не потеряли дух коллективизма?
Не пропили чужой казны?
В числе уродов не шагали!
Меняли в лавочке рубли.

Завод шумит, станок, монтажник,
Подрядчик разогрел обед.
С восьми ноль ноль открылся
арбитражный,
А что же делает поэт?